Poemas. Cuentos. Novelas. Libros.la poesíadebe ser hecha por todosy no por uno, dijoesas cosas solamente las puede decir un francésrengoque nadie sabe que hizo en la comuna de parísnadie sabe si se murió o no pudotodos se acuerdan de cuando tocaba el pianohasta altas horas del almitamolestando a los vecinos que después tenían que ir a trabajary se iban de la pensión mal dormidospensando en la madre del pianoeta o poenistahablando pestes de ella cada vez que tropezaban con las piedraso los fríos de las calles de paríslo peor es que tenía un acorde en la cabezay no se lo podían sacarse la pasaban fundiendo hierro soplando vidrioy no se podían sacar el acorde del rengoel rengo les había hecho un acorde en la cabezay por allí pasaban furias, mañanitas, agüerosuna vez a un ferroviario le paso un pajarito por ahíel pajarito volaba al futuro con un papel que decía futuro en el picola cuestión es que los vecinos del rengotenían cara de piano en la mitad del atarde
